Un appartement vide. Un bouquet de chardons, de bourrache, de pavots, poudré de cendre. Du silence jusqu’à l’étouffement. Je garde une photographie de Walter Benjamin sur mon bureau, mais je ne me souviens plus très bien où se trouve mon bureau. J’habite les décombres d’une rue. Tous mes passages sont à sens unique. Aurais-je préféré ne pas. Mais ne pas pouvoir faire autrement. Il y a des ruines avant le désert. J’avale l’incendie : tout est si paisible. Et je mâche longtemps ce qu’il reste de moi-même.
