J’ai ramassé une seringue vide et m’en suis fait un crucifix. Je n’y crois pas. Je ne crois pas à la fonction. Le sang caille enfin entre mes dents cassées. Un peu d’espace pour les astres. La fumée de la cigarette existe avant la cigarette, comme la détonation avant le peloton. Tout passe. Tout passe et toute la planète souffre d’avoir échoué en ma mâchoire brisée.
