La ville me rumine plus lentement que je ne me dissous en elle. J’ouvre des portes. Entre la terre et le silence. La poussière volette. Retombe, avec tout ce qui est encore réel dans la poussière. Les immeubles vides ont la couleur du brasero et sans trêve ils recrachent mes rêves poisseux. Ce soir, rien ne demeure de l’humanité. L’infini ressemble à une tombe. Quelques satellites, quelques drones, quelques mythes, l’épiphanie qui guette. L’éternité se digère mal à la fermeture du ciel.
