C’est l’histoire d’un pessimiste qui voulait vivre, mais son exil l’assassina. Un étranger doit mourir comme un étranger, à l’extérieur de la vie. Nous allons dans la nuit, avec son fantôme pour dernier compagnon — un fantôme est toujours étranger à lui-même. Il est bientôt minuit, mais nous ne savons même plus à quel siècle encore nous vouer. Dans l’obscurité de nos déambulations, des formes nous reviennent. Faiblement se dresse l’image d’un souvenir. Tristes verticalités des fosses et des échafauds.
