J’avale de la javel devant un grand magasin, je m’habille de pelures d’oignon et mes cicatrices ont la couleur de l’agate. Mes mains demeurent propres malgré tous ces passants qui m’ignorent. Il y a parfois de la tendresse lorsqu’ils se détournent de moi. Mais je ne dis rien. Te souviens-tu de l’odeur de l’orage ? Ils sont devenus tristes ces jours où il ne pleut plus sur la ville. Les ombres ressemblent à des flaques vides.
