Un œil jaune à l’est de l’Est qui avance vers le néant, ne cille pas, mais avance. Toujours conséquent avec sa direction, sa poursuite du vide. Son creusement. Vacillement de sa langue d’œil jusque dans les bas-fonds d’une idée : dire la ville comme un précipice. Comme une marge où se suspendre. Avec la nécessité fautive d’y abattre l’humanité tout entière.
Ça se goûte comme l’errance du regard dans des tournesols qui brunissent plus vite que l’époque. De touche en touche, de tache en tache, la pensée de chrome qui cherche son soleil, ramasse ses cendres. On s’enfonce en soi pour retrouver ce qu’il subsiste d’austral dans le paysage. Avec ce silence qui trace des croix dans le sud de nos mémoires. Traverser ces reflets simples qui obstruent le monde. On y désire et, avec ce que l’on n’ose dire de notre désir, on enfouit les hurlements de la foule jusqu’à espérer la fissure de ce qui se tient là, comme un commandement de se détourner de la moelle des choses. Mais rien ne se détourne dans ce qui s’altère dans l’autre. On se tranche les mains. Et on prie sans dieu. Rien ne doit gâcher la chute d’une étoile sur elle-même. Ne rien dire. Et ne rien dire du jaune avec lequel les autorités couvrirent les murs de cet asile des périphéries, oublié à son sort. Papier peint pisseux du mépris de classe.
Le bruit du monde est le bruit des bottes qui trébuchent contre un tapis jeté avec indifférence sur ce qui semble encore être une forme humaine. Un bruit sourd qui peuple le salon d’un pavillon de banlieue. Faubourg ennuyé de sa fierté et de son sang.
Se faire abattre à la bordure de l’économie de marché. Le tintement d’un effondrement. Très absent à lui-même.